Esas penas impertinentes…

A mí me gustaría llegar a viejo (bueno, quiero decir, más viejo), ser abuelo, contar batallitas a mis nietos, sentarme en un banco y echarle de comer a los gorriones (a las palomas no, no me gustan, o al menos no me gustan las palomas de ciudad, son como ratas volantes, no son aves, además están deformes, no tienen patas, tienen muñones…. bueno ya). Cuando pienso en eso, a veces me entra una pena anticipada, y sin embargo, impertinente: nunca se podrá dar. Me entra pena porque pienso que, a lo peor, no llego a viejo (más viejo). A lo peor no conozco a mis nietos, o no les puedo contar batallitas, o no llego a sentarme en un banco del Retiro a ver anochecer y darles de comer a los gorriones.

“El curioso incidente del perro a medianoche” de Mark Haddon

A veces un libro me deja sensaciones encontradas: quiero ver cómo termina y, cuando lo acabo, me da pena que se haya acabado. Son los libros que me gustan. Otras veces, quiero ver cómo termina, con la esperanza de que, al final, se arregle todo y me libere así de la sensación de pérdida de tiempo que me va suponiendo el leerlo. Otros libros, en cambio, termino de leerlos y no sé qué pensar de ellos. Tengo que dejar pasar un tiempo hasta que, de cierta manera inconsciente, me formo una idea de lo que opino de él. Esto es lo que me ha pasado con el último libro que he leído: El curioso incidente del perro a medianoche de Mark Haddon. Terminé este libro hace poco más de una semana y no he sabido qué pensar de él hasta ahora, …aunque no lo tengo muy claro aún.

La Leyenda del Tiempo (Federico García Lorca – Camarón)

El Sueño va sobre el Tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del Sueño.

Mi primer telescopio: reflector Newton 200 mm

Como decía al final de mi último post sobre mi relación con la Astronomía (Los telescopios y yo – un post rollo y quizás demasiado técnico), tras mucho leer, estudiar, planear, planificar, y buscar, nunca llegué a construirme un telescopio. Una de tantas frustraciones que fui acumulando a lo largo de esta vida. Bueno, esta al menos es sobrellevable y se resolvió, como no, con dinero. Sí, finalmente, abandoné el proyecto de construcción para abrazar con verdadero amor el proyecto de adquisición de un telescopio.

Chinchón (Madrid) en marzo…

Ayer, 20 de marzo, estuve dando una vuelta por Chinchón. Chinchón es un pueblo cerca de Madrid con encanto. Tal vez ahora ya demasiado encanto. Como otros pueblos pequeños con encanto cercanos a Madrid (Pedraza, Patones me vienen ahora a la cabeza), Chinchón es ya un pueblo que vive hacia los visitantes, los turistas como yo que se acercan a él a pasar el día y pasear por sus calles estrechas con el encanto olvidado del pueblo que fue. Que ya no es, puesto que ahora es todo un poco (o un mucho) más artificial, más decorado, menos auténtico.

Tarde (Tango de José Canet, 1947)

De cada amor que tuve tengo heridas
heridas que no cierran y sangran todavía
error de haber querido ciegamente
matando inútilmente la dicha de mis días
Tarde me di cuenta que al final
se vive igual mintiendo
tarde comprendí que la ilusión
se marchitó queriendo
pobre amor que está sufriendo
su amargura más tenaz.

Los “luminosos”: solitarios imprescindibles

Hace unos días escribí un post (La crítica del no-yo como autojustificación) sobre un cierto tipo de personas, o quizás sería mejor decir de personalidades. La de aquellos que buscan fuera las causas de sus propias acciones, las razones de qué son y de cómo son. En este post me referiré a otro tipo de personas, de personalidades, otro de esos pocos arquetipos en los que todos podemos encajar de alguna manera. Muy pocas veces, si alguna, las personalidades son puras, constituidas por un único arquetipo. La mayoría de nosotros somos mezclas más o menos heterogéneas de varios de estos arquetipos, simultáneamente, secuencialmente, y casi siempre caóticamente.

Ésta es la edad del hierro en la garganta. Ya. (Antonio Gamoneda)

Ésta es la edad del hierro en la garganta. Ya.

Te habitas a ti mismo pero te desconoces; vives en una bóveda abandonada en la que escuchas tu propio corazón

mientras la grasa y el olvido se extienden por tus venas y

te calcificas en el dolor y de tu boca

caen sílabas negras.

Autopsicografia (Bernardo Soares, otro heterónimo de Fernando Pessoa)

“O poeta mente a verdade”
(Bertus Afjes)

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.

Algunos poemas de Alberto Caeiro, heterónimo de Fernando Pessoa

El luar* cuando da en la hierba
no sé qué cosa me recuerda…
Me recuerda la voz de la criada vieja
contándome unos cuentos de hadas.
Y cómo Nuestra Señora vestida de mendiga
andaba por la noche en los caminos
socorriendo a los niños maltratados…