Carta de una desconocida (Stefan Zweig, 1927)

Stefan Zweig es uno de mis autores preferidos. Sin embargo, esta pequeña novela no la conocía, N. me la descubrió (¡gracias N.!). Carta de una desconocida es un libro que se lee enseguida. Es, verdaderamente, una carta que cuenta una historia de amor brutalmente asimétrica. El amor, la mayoría de las veces, sino todas, es asimétrico. Siempre hay uno que pone más, será el que finalmente pierda. En Carta de una desconocida, esta asimetría es tan extrema que el amor solo ha estado en la desconocida, que ama durante un tiempo increíblemente largo a un hombre, R. La desconocida se enamora perdidamente de él cuando apenas es una niña mayor, una adolescente. El jamás lo sabrá. No descubro nada diciendo esto porque la belleza de este libro no está en la historia en sí, sino en la lírica de la escritura.

1957: Proto-yo

1957

Yo nací el 18 de febrero de 1958, sin embargo mi historia empieza en 1957. Ese fue el año en el que empezó mi proto-yo. Todo lo demás hasta que nací, hasta ahora, es el resultado del programa que se inició en aquél momento. Un programa dinámico, interactivo y ligeramente adaptativo: llamémosle inteligente (simplemente, sin implicaciones derivadas). Aunque su consciencia de sí mismo le haga creer a veces que es libre, sus rutinas, sus pautas y procedimientos son tan previsibles que el concepto mismo de libertad parece más un ciclo fútil de alguna rutina de autogratificación. Pero, por seguir jugando a representar la vida, lo plantearé en los mismos términos en que está escrito el guión. O al menos eso me creo yo… un mero programa genético. Como todos, yo provengo de mamá y papá. Nada original por ese lado.

Exploradores del abismo (de Enrique Vila-Matas)

Acabo de leer Exploradores del abismo de Enrique Vila-Matas. Es un libro que recoge varias historias cortas, en total 18 más un pequeñísimo epílogo de Peter Handke. Este es el primer libro que leo de Enrique Vila-Matas. No sé muy bien que pensar. Me ha dejado bastante indiferente. No ha sido un libro que me haya enganchado. Las historias son extrañas, poco interesantes y con una luz ocre que las hace un poco viejas. Por la forma de escribir enseguida se descubre que el autor es catalán. No sabría decir por qué, pero recuerda a otros autores catalanes como Eduardo Mendoza (La ciudad de los prodigios), Félix de Azua (Momentos decisivos), o incluso Carlos Ruiz-Zafón (La sombra del viento).

Le métèque – Georges Moustaki

LE MÉTÈQUE

Avec ma gueule de métèque,
De juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent l’air de rêver,
Moi qui ne rêve plus souvent,
Avec mes mains de maraudeur,
De musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins,
Avec ma bouche qui a bu,
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim

El poder de Lorca, Camarón,… ¿o la tele?

Desde el nadir es un blog sin ninguna pretensión de llegar al mundo. El número de entradas diarias es muy reducido y son, en su mayor parte, de amigos y de algún que otro visitante en busca de alguna información, que habrá sido dirigido a mi blog por Google, Yahoo, o cualquier otro buscador. A estos últimos visitantes pido disculpas tardías, porque me temo que nunca encontrarán nada de interés en mis posts y seguramente habrán perdido el tiempo, por ejemplo, leyendo un post interminable sobre mis emociones cuando conseguí mi primer telescopio, cuando realmente querían alguna información de cómo construirlo.

Sábado gris, olores y perros

Hoy es sábado, son las 8 de la mañana y está lloviendo. No me gustan los días así. Empiezan mal, no amanecen. Se pasa de la noche negra-anaranjada a la luz gris y homogénea que dominará el día en un gradiente temporal de color que deja imperceptible el inicio del día. No ha habido parto del día. Los rojos, naranjas, verdes, amarillos de los amaneceres que paren días no han manchado esta vez el horizonte, ni se han derramado sobre mundo. El día no ha sido parido, simplemente ha aparecido, es ya un día nonato.

Protegido: Life is life

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Quién mucho se queja …¿no será que le gusta?

…que tanto gusto había
en quejarse, un filósofo decía,
que, a trueco de quejarse,
habían las desdichas de buscarse.

(de La vida es sueño de Pedro Calderón de la Barca)

j.

La vida es sueño – fragmento (Pedro Calderón de la Barca)

 Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive sueña
lo que es hasta despertar.

Madrid, ciudad con mar y un río

Hoy es domingo, está a punto de amanecer. Aunque hay algunas nubes en el cielo son de esas como jirones que no aspiran a taparnos el cielo azul y mucho menos a taparnos el sol que ahora está aun por debajo del horizonte este, el que puedo ver desde de mi casa, por la ventana al lado de la cual escribo esto. Hace un rato, aun era de noche.