“Cosas que pasan”

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“Nunca olvides que eres un imbécil” Otro corto de Jaime

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¿Ana Botella o las cacas de perro? Casi que me quedo con los canes…

No tiene por qué gustarnos a todos lo mismo. A mí no me gusta Ana Botella. Esta señora (porque nadie negará que es una señora, señora de…) ayer trataba de convencernos de que la política (por decir algo) del Ayuntamiento de Madrid para mantener la ciudad limpia, esa de poner multas de 750 euros por tirar un papel al suelo, o una colilla, o 1.500 euros por dejar una caca de perro sin limpiar, o 3.000 euros por un graffiti, es la mejor manera de concienciar a los ciudadanos de Madrid de mantener la ciudad limpia.

Me voy (Jean Echenoz, 2000)

 

 

 

Hace tiempo que no escribía nada en el blog. He estado hasta las cejas de trabajo, y aun lo estoy, pero ya estaba echando de menos escribir algo aquí. Lo retomo con un breve comentario a unos de los últimos libros que me he leído, Me voy, de Jean Echenoz.

Nunca había leído nada de Echenoz. ¿Cómo llegué a él? Bueno, me pasa a veces, a través de otro libro. Uno de los que me leí recientemente, Exploradores del abismo, de Enrique Vila Matas, que ya he comentado en este blog. En el libro de Vila Matas, una de las historias cortas que lo componen, trata de una fotógrafa que quiere que un escritor escriba lo que debe hacer durante un año de su vida. Es como si alguien escribiera la novela de la vida real de otro, antes de vivirla, y éste se comprometiera a vivirla. Bueno, éste realmente no es el tema de este post. El caso es que en aquella historia de Vila Matas, uno de los escritores a los que la fotógrafa le propone que escriba su vida es Jean Echenoz. De esta manera llegué a este autor.

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Cosa de risa (William Saroyan, 1951)

Este es un libro que parece escrito como el guión de una película de cine. Leerlo es como ver la película del libro. Finalmente, pese a la ternura de muchos momentos, sería una película dura, adecuada para los hermanos Cohen o Clint Eastwood. No en vano, seguramente, el autor, William Saroyan, fue un prolífico y exitoso dramaturgo también (ganó el Pulitzer en 1940 por The time of your life). Se lee muy rápido. Tiene un lenguaje sencillo y directo, diálogos abundantes, no hay profundizaciones expresas. La reflexión queda para el lector inducida sutil, casi subliminalmente, pero de manera muy eficaz, por la historia contada, por su dinámica. La traducción es correcta aunque con algún pequeño desliz que debería haber sido corregido en la edición. El argumento es

Carta de una desconocida (Stefan Zweig, 1927)

Stefan Zweig es uno de mis autores preferidos. Sin embargo, esta pequeña novela no la conocía, N. me la descubrió (¡gracias N.!). Carta de una desconocida es un libro que se lee enseguida. Es, verdaderamente, una carta que cuenta una historia de amor brutalmente asimétrica. El amor, la mayoría de las veces, sino todas, es asimétrico. Siempre hay uno que pone más, será el que finalmente pierda. En Carta de una desconocida, esta asimetría es tan extrema que el amor solo ha estado en la desconocida, que ama durante un tiempo increíblemente largo a un hombre, R. La desconocida se enamora perdidamente de él cuando apenas es una niña mayor, una adolescente. El jamás lo sabrá. No descubro nada diciendo esto porque la belleza de este libro no está en la historia en sí, sino en la lírica de la escritura.

1957: Proto-yo

1957

Yo nací el 18 de febrero de 1958, sin embargo mi historia empieza en 1957. Ese fue el año en el que empezó mi proto-yo. Todo lo demás hasta que nací, hasta ahora, es el resultado del programa que se inició en aquél momento. Un programa dinámico, interactivo y ligeramente adaptativo: llamémosle inteligente (simplemente, sin implicaciones derivadas). Aunque su consciencia de sí mismo le haga creer a veces que es libre, sus rutinas, sus pautas y procedimientos son tan previsibles que el concepto mismo de libertad parece más un ciclo fútil de alguna rutina de autogratificación. Pero, por seguir jugando a representar la vida, lo plantearé en los mismos términos en que está escrito el guión. O al menos eso me creo yo… un mero programa genético. Como todos, yo provengo de mamá y papá. Nada original por ese lado.

Exploradores del abismo (de Enrique Vila-Matas)

Acabo de leer Exploradores del abismo de Enrique Vila-Matas. Es un libro que recoge varias historias cortas, en total 18 más un pequeñísimo epílogo de Peter Handke. Este es el primer libro que leo de Enrique Vila-Matas. No sé muy bien que pensar. Me ha dejado bastante indiferente. No ha sido un libro que me haya enganchado. Las historias son extrañas, poco interesantes y con una luz ocre que las hace un poco viejas. Por la forma de escribir enseguida se descubre que el autor es catalán. No sabría decir por qué, pero recuerda a otros autores catalanes como Eduardo Mendoza (La ciudad de los prodigios), Félix de Azua (Momentos decisivos), o incluso Carlos Ruiz-Zafón (La sombra del viento).

Le métèque – Georges Moustaki

LE MÉTÈQUE

Avec ma gueule de métèque,
De juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent l’air de rêver,
Moi qui ne rêve plus souvent,
Avec mes mains de maraudeur,
De musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins,
Avec ma bouche qui a bu,
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim